I press trigger
Мы их так и не нашли. Но никто не знает, где они и почему ушли.
С меня хватит. Хватит всего. Я сама превратилась в того, о ком написала. Минуты слились в бесконечные часы, часы вовсе стёрлись из дней, и время превратилось в один черный и густой осенний самогон. Я утонула в нём, как когда-то утонула в себе. Зачем нужны книги, музыка, люди, зачем нужен целый мир, когда ты лежишь без сил, скованный свинцовым небытием мыслей по рукам и ногам, когда запутался в серой пряже жизни? Сама себе повесила на шею якорь, сама прыгнула в пучину полусна-полуяви.
Когда невидимые крылья, сложил мой ангел за спиной. Махнул, уставшей от бессилия, на всех рукой.
Я тут одна, но всё хорошо, я светло улыбаюсь и рыдаю в чужих ванных комнатах. Лучше бы мне не знать его совсем. Но ничто и никто на свете не сможет заменить любовь, и это лучшее, что ушло, лучшее, чего у меня никогда не будет.
Но они неоднозначны, как и сам ты, среди этой толпы, пустоты душевной.
Сейчас мне хотелось бы очень взяться за дело, а ведь необходим покой и постельно-художественный режим. Вот, сижу, и даже ничего не могу себе объяснить, а хотелось бы написать, отпустить, уехать, уплыть куда подальше, чтобы не видеть и не знать.
А я пара лишних глаз и слишком много знаю.
С меня хватит, говорю сама себе, моя любимая мантра, не помогающая никак и ничем. А может, мне и не нужно помогать, может сама растаю и заново соберусь по кускам, стоя у самого края отчаяния. Может всё это нужно было для того, чтобы потом такого не случалось, и ничего впредь не происходило вообще.
День ото дня тень от меня отставала на шаг или два.
Шаг влево, шаг вправо, но пейзаж не меняется, оставаясь таким же гладким-порванным, с каждым днём все ближе ко мне небо, опускаясь на сутулые плечи дождливыми тоннами. И бежала, бежала, остановилась - и вот он, вроде бы просвет, а это просто фары машин, такого же цвета и те же обманчивые на вкус. Я будто соцопрос провожу, к каждому подхожу и спрашиваю, что делать. И никто не может дать точный ответ, потому что билет не их, и они такого не учили. Я не попрошу прощения, потому что зачем? Дайте я просто утону, а потом заново выплыву, с новой кожей, в которой буду жить, крепкой, как панцирь черепахи, с трухой внутри. Я тот, кто по пьяни сжег свой собственный дом, где сгорели и жена, и дети, и всё прошлое и будущее, остался только жалкий остов в виде мертвой точки. Не хочу двигаться дальше, потому что не верю в реальность.
Конец прекрасной эпохи.
А заслуживаю ли я второй главы?
С меня хватит. Хватит всего. Я сама превратилась в того, о ком написала. Минуты слились в бесконечные часы, часы вовсе стёрлись из дней, и время превратилось в один черный и густой осенний самогон. Я утонула в нём, как когда-то утонула в себе. Зачем нужны книги, музыка, люди, зачем нужен целый мир, когда ты лежишь без сил, скованный свинцовым небытием мыслей по рукам и ногам, когда запутался в серой пряже жизни? Сама себе повесила на шею якорь, сама прыгнула в пучину полусна-полуяви.
Когда невидимые крылья, сложил мой ангел за спиной. Махнул, уставшей от бессилия, на всех рукой.
Я тут одна, но всё хорошо, я светло улыбаюсь и рыдаю в чужих ванных комнатах. Лучше бы мне не знать его совсем. Но ничто и никто на свете не сможет заменить любовь, и это лучшее, что ушло, лучшее, чего у меня никогда не будет.
Но они неоднозначны, как и сам ты, среди этой толпы, пустоты душевной.
Сейчас мне хотелось бы очень взяться за дело, а ведь необходим покой и постельно-художественный режим. Вот, сижу, и даже ничего не могу себе объяснить, а хотелось бы написать, отпустить, уехать, уплыть куда подальше, чтобы не видеть и не знать.
А я пара лишних глаз и слишком много знаю.
С меня хватит, говорю сама себе, моя любимая мантра, не помогающая никак и ничем. А может, мне и не нужно помогать, может сама растаю и заново соберусь по кускам, стоя у самого края отчаяния. Может всё это нужно было для того, чтобы потом такого не случалось, и ничего впредь не происходило вообще.
День ото дня тень от меня отставала на шаг или два.
Шаг влево, шаг вправо, но пейзаж не меняется, оставаясь таким же гладким-порванным, с каждым днём все ближе ко мне небо, опускаясь на сутулые плечи дождливыми тоннами. И бежала, бежала, остановилась - и вот он, вроде бы просвет, а это просто фары машин, такого же цвета и те же обманчивые на вкус. Я будто соцопрос провожу, к каждому подхожу и спрашиваю, что делать. И никто не может дать точный ответ, потому что билет не их, и они такого не учили. Я не попрошу прощения, потому что зачем? Дайте я просто утону, а потом заново выплыву, с новой кожей, в которой буду жить, крепкой, как панцирь черепахи, с трухой внутри. Я тот, кто по пьяни сжег свой собственный дом, где сгорели и жена, и дети, и всё прошлое и будущее, остался только жалкий остов в виде мертвой точки. Не хочу двигаться дальше, потому что не верю в реальность.
Конец прекрасной эпохи.
А заслуживаю ли я второй главы?